رواية بحجم حبة عنب منى الشيمي

أشعر أني أفقدك. أشعر أنهم لا يعالجونك، بل يساعدونني على تقبل فكرة فقدك بالتدريج، حتى أصل بنفسي إلى نتيجة أن في موتك راحة لك، فأتمنى لك الموت مع الجميع وقلبي ينفطر. الموت ليس شفاء من واقع بائس، الأمل في حياة أخرى ليس عزاءًا حقيقيًا للحياة مهما كانت الجنة جميلة. الحياة الأخرى في رحم الغيوم يا زياد، أوهام إيمان. تشبث بحافة المركب، وأخرج لسانك للجميع. أصبحت صدمة مرضك حدثًا ماضيًا ككل الأحداث، لكنه لا يأخذ لون الحنين. لا أستحضره بألفة، يفقدني إيماني وتريثي. ولا أركن إليه لاحتمال الحاضر والثقة في المستقبل. لنوغل معًا في الماضي الذي صار أبيض الآن، إذا ما قارنته بماضي القريب! سأظل أحدثك بصمت، ما دمت قد أصبحت تضجر من الحوار، وتسمع الكلمات بأصداء معدنية. لهذه الطريقة مفعولها السحري فلا تقلق، ستهبك كلماتي الصامتة المحبة، وجرعة من الصبر والتفاؤل.